Rosa gräbt. Stich für Stich, Schaufel für Schaufel in gleichmäßigen Rhythmus. Sie gräbt und grübelt. Zu einem Ergebnis ist sie bereits gekommen: Ich bin eine naive Gans. Ich glaube zu leicht an Zufälle: Volkers ritterliches Auftauchen nach dem Abend im Weststadt, ihre angebliche Geschwätzigkeit im Suff. Von wegen. Er wußte längst von dem Skelett, aber nicht von mir, sondern von seiner Großmutter. Der Junge auf dem Bild. Rosa würde es sich gerne noch einmal ansehen, doch Frau Pauly ist nicht zu Hause, schon einen ganzen Nachmittag nicht. Was auch sein Gutes hat, sie würde sich garantiert wegen ihres Rasens aufregen.
Schaufel um Schaufel Erde wirft Rosa hinter sich, sie gräbt immer im Kreis um den Pfirsichbaum, der jetzt inmitten des aufgewühlten Bodens wie auf einer Insel steht. Hoffentlich kriege ich das wieder einigermaßen hin, bis sie zurückkommt. Aber was bleibt mir anderes übrig? Nur so kommt vielleicht die Wahrheit ans Licht. Jeder hat seine Methode. Meine ist Graben. Sie richtet sich auf und wischt sich über die Stirn. Weiter unten beginnt die schwere Lehmschicht, und die großen Brocken Odenwälder Granit, die dazwischen lagern, erleichtern die Sache nicht gerade. Sie steckt sich eine Zigarette an, macht aber keine Pause, sondern arbeitet weiter, die Kippe im Mundwinkel. S. 124

Lesezitate nach Susanne Mischke - Wer nicht hören will, muß fühlen.